Солнечные дни отвоёвывали место у зимы.
Яркие лучи согревали, ласково трепали по щекам,
раздевали землю. Вот уже неделю стояла настоящая
весна, как вдруг однажды вечером,
не обращая никакого внимания на приличия и
возмущённые возгласы прохожих, пошёл снег…
Он садился на непокрытые головы прохожих и долго
сидел, наблюдая за волосами, чуть трепыхающимися
на ветру, словно крылья одинокой бабочки.
Он бешено бился о стёкла проезжающих автомобилей.
Он ложился на землю – и умирал…Либо от старости,
либо от удара плит грязных ботинок, сапог,
лёгких полусапожек, детских ботиночек с цветными
шнурками.
Наконец, он приглядел себе местечко на краешке
асфальта, соприкасающимся с промокшей дорогой,
в крошечном дворике близ ветхой пятиэтажки.
Он гордо лежал, никем не тронутый, лежал и
смотрел на чёрное небо. Мимо шёл студент.
После десяти часов занятий он жутко устал,
проголодался, и, увидев маленький белый сугроб,
со злостью пнул его, пробурчав: «Только весна
пришла и опять эта слякоть портит всё вокруг».
Он таял… Он таял от злых людских фраз, которым
он был так не нужен, так противен и гадок. Он
плакал… И его слёзы, сплетаясь с грязью дорожной
пыли образовывали чёрные лужи…
Так умирал последний снег.
P.S. написано в машине по пути домой
поздним вечером, глядя на снежинки,
разбивающиеся о лобовое секло.
(Нежный_Ангел)